Existen dos tipos de ciudades: aquellas cuyo atractivo cultural “principal” es una guarida histórica cuyas paredes, resguardadas por personal de seguridad, exhiben los trazos y contornos creados por algún genio o aquellas que se encuentran en Marruecos, como Tánger, cuya historia recorre las calles y permite a los visitantes y lugareños acceder al legado artístico a través de un paseo por la Kasbah. Tánger es un lugar mítico, construido a partir de siglos de importancia geográfica e histórica al ser el punto de conexión más cercano a Europa, mediante las costas españolas, razón por la cual fue el sitio predilecto para acoger a diversos artistas que buscaban en ella, ante todo, las vivencias que les permitirían crear obras de arte, sin importar el género. La larga lista de apellidos famosos que visitaron sus calles y librerías, tomaron café en la medina, fumaron hachís hasta saciarse o ilustraron a la ciudad con sus trazos y poemas son conocidos de sobra: Jean Genet, Eugéne Delacroix, Williams Burroughs, Paul Bowles, Jack Kerouac, Henri Matisse, etc. Cada uno fue más que un visitante.

        En realidad, debería hablarse de que aquellas personas ilustres pasaron a formar parte de la memoria artística de la ciudad mezclándose entre las calles que muestran mosaicos antiquísimos, herencia del arte islámico, a la par de construcciones monumentales que algún artista francés representó en su obra con el fin de mostrar las maravillas contenidas en la ciudad. El ejemplo anterior fue encarnado por Henri Matisse (1869-1954) quien durante su estancia en la ciudad internacional pintó diversos cuadros inspirados en los emblemas citadinos, como el marabout Ben Ajiba, una mezquita que permanece intacta entre las arabescas calles de la Kasbah. La última vez que pude visitarla, acompañada por la presencia de innumerables felinos, patrimonio del islam, caí en cuenta de la revelación que encarnaba su discreta presencia en aquel lugar.

          Semanas antes había estado en el Prado, en una visita de cinco horas, pues la primera vez que lo visité apenas tuve fuerzas para recorrer sus largos pasillos y, sobre todo, para soportar la presencia de cincuenta personas delante de mí, que se interponían entre la obra de arte en cuestión y mi mirada miope. En esa segunda ocasión decidí que debía experimentar, al menos por única ocasión, aquella “experiencia estética entre el objeto artístico y el sujeto”, pese a que la cantidad de extranjeros por metro cuadrado podría equipararse a la de los aeropuertos. También en aquella visita mi estrés pudo más que mi intención estética y solamente pude observar fragmentos de “las obras maestras” del arte occidental bajo la incomodidad de tener a docenas de personas a mi lado. Apenas lograba colarme entre las masas de personas para posar mi mirada en los trazos y cinceladas míticas de aquellos artistas, cuando irrumpían más personas atentas a las voces que resonaban en sus oídos, y mi mente no podía dejar de formar grotescas analogías con el Sistema de Transporte Metropolitano de la Ciudad de México.

          Tal vez no tuve la paciencia necesaria para aislarme completamente de mi entorno y disfrutar, como hubiese querido, de aquellas muestras de genialidad que se mostraban sin pudor ante mí. Realmente me sentí decepcionada por haber pasado más horas sorteando turistas que admirando trazos. Y a partir de ese momento, cada vez que visité un nuevo museo, no dejé de experimentar aquel profundo malestar, a veces con más intensidad, otras, casi imperceptible, aunque siempre presente.

          Walter Benjamin hablaba de la pérdida de aura cuando una obra de arte se reproduce para difundirla entre las masas.[1] La discusión dilucidaba la falta de una experiencia estética genuina al evitarse la confrontación del original con el sujeto, al disponer de representaciones disponibles para diversos fines, ciertamente dudosos. El problema, en principio, no era el soporte de reproducción sino el mecanismo mercantil que implicaba. Empero, tras recorrer algunos de los museos más famosos en América y Europa la discusión de Benjamin parecía recobrar sentido debido a que las condiciones de esta pérdida de aura se han reforzado bajo otras circunstancias ya vislumbradas por él.  Según Benjamin:

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